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AS PRIMAVERAS
Então era agosto, mas já era primavera.
Azar de setembro que ainda não chegou, pensou ele. Porque a primavera chegara antes e já estava instalada, plena e linda, nas cores todas da cidade. Era só andar e perceber. Os ipês, os flamboyants, os jacarandás, sem precisarem de adjetivos – os próprios nomes das árvores já eram poesia. Um perfume leve colorindo a cidade, os cheiros de variadas cores. Tapetes floridos enfeitando as ruas e as calçadas, os pátios e os telhados, os caminhos - e algumas vidas.
Porque havia também certa primavera na alma daquele homem.
Ele havia atravessado o inverno de poucos frios com um gelo interior cujo nome lhe atravessava a garganta sem palavras e achando que nunca, nunca conseguiria vencê-lo. Era talvez um nome de mulher, nome que alguma vez lhe significara alegria, mas que ao partir lhe deixara aquele calafrio de abandono que parecia maior que a vida. Frio que congelava o sol do dia e carregava de áspera insônia as horas intermináveis da noite. Frio que lhe endurecia os olhos e quebrava o sorriso.
Ai, um frio.
Mas aos poucos - porque a vida manda - as cores foram de novo se instalando nele, espantando as geleiras brancas em que se enfiara sem vontade e espanando de seus ombros o pó frio e cinza de sua tristeza. Os dias cumpriram o seu papel de tempo.
Quando o homem conseguiu abrir os olhos de verdade, percebeu que as árvores também haviam renovado suas cores, e este olhar novo aquentou-lhe o coração ansioso. Nossa, pensou ele, a vida seguiu seguindo enquanto eu me morria em silêncios.
E então, sem querer, descobriu que ainda sabia sorrir.
As árvores e sua alma – ambas renovando cores.
Porque era agosto, mas já era primavera. Na cidade e na alma daquele homem.
Outros Contos
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